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有一天早晨我想起一個詩人朋友寫的這首詩：
讀過七十三首關於Icarus的詩之後，
我願意稱讚他鄉巴佬似的表弟，
那留在一塊草地上的笨拙的石頭。
我也替享受蔽日和躲風之處的幾根草
講幾句感謝的話。
讀過七十三首關於翅膀和飛翔的詩之後，
我願意稱讚腳掌，向下的靈魂，
留住不動的藝術，沉重的品格
和永遠發綠的
老處女似那蠢蠢的灌木。
我正在給自己念這首詩的時候，電話就響了。給我打電話的人要採訪我。他問我對藝術的意義有何看法。
「你為什麼寫書？」他問。
我馬上回答說：「我寫書的唯一原因是我是作家。」
採訪我的人掛上了電話。
那人真愚蠢。要是沒有掛上，我會給他念我剛才想起的那首詩。
我也希望他會問我藝術是什麼。我就會給他講我詩人朋友跟我講的這個故事作為回答：
挪威的一班小學生要寫一篇作文討論藝術是什麼。一個小女孩寫：藝術是首都製造的，能掛在牆上的畫，或者放在公園裡的雕像。
我覺得那小女孩非常傑出的回答了這個問題。
那採訪我的人真的愚蠢。
當天我在報上讀過採訪我詩人朋友的一篇文章，記者問他為什麼寫詩，他回答：「我要安慰我的貓。」
那我不相信。我相信他寫詩的原因是他是個詩人。
絕對不會有別的原因。
http://udn.com/NEWS/READING/X5/3530047.shtml
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